douto em letras clandestinas
estirado à calçada, um vígil mendigo
é o oráculo de katmandu.
com a caneta-tinteiro, ele arranha em papiro
o registro de cancros que não cicatrizam
de porres, ressacas que vê pervagar.
do inventário lavrado à nanquim invisível
de sendas raptadas do absoluto sigilo
na folha de rosto, ele anota os vícios
de uma santa de barro, disposta a quebrar.
resmunga preces de fervoroso desatino
a desnuda do véu, imaculado vestido
só para vê-la em carne, maldita e fugaz.

Sabedoria Materna

A esperança é a última que morre...

mas a razão é a primeira que chega.

Para me fazer de barata
não é necessário que me esmague com os pés.
Basta colocar-me no prego a preço de banana.

Homework: Interpretação de texto

A VIDA (Henrique Lagden)

Só o Passado é real; o futuro, fantasma
Com que a mente dá forma à coisa inexistente.
E o minuto, que voa, e chamamos Presente
Já ficou para trás tão depressa entusiasma.

Toda a vaga ilusão que a humana ambição plasma
E supõe realizar hoje mesmo, fremente,
Lembra a sorte cruel da gota intercadente
Que mal tomba e já abriga o infusório e o miasma.

Toda vida é um Passado. O Presente subsiste
Como ideal concepção de um desejo, que insiste
Nesta glória de abrir ao sonho novas portas.

Mas a vida, em si mesma, a existência, afinal,
No Presente, fugaz, falaciosa, irreal,
Essa existe, direi, mas são as coisas mortas.

Manual Esboço de Gente

A gente é uma coisa meio redonda, assim
com cinco traços embaixo
assim e assim, assim, assim e assim.



PS: Sacou???

jantaria
tua
nua
crua carne
antropoTUAfagia

Entre a felicidade e o dever
deveria a ela.

Disse-me que morava em uma fazenda junto da irmã e do cunhado. Eram, no todo, dezesseis. Filhos de pai, oito de mãe. Quando foram crescendo, a mão paterna conduziu cada um à estrada. “Não tem arado pra todos” – foi o que ouviu. São só vinte e cinco mil pés de café, não muito além de cem sacas por estação.
Este ano, contou-me, uma infestação de cigarra atacou a lavoura e devastou a plantação. “O vidro de veneno custa seiscentos reais e não couraça nem mesmo mil pés”. Há duas colheitas, quase que se foi para Campinas, “tentar a sorte em uma capital”. Mas a irmã e a mãe pediram que ficasse a ajudar o cunhado com o cafezal.
“Essa noite, vou para a cavalgada de Nossa Senhora, conduzir a imagem da santa desde Fama até a igreja da Aparecida. Aquela perto do cemitério”, explicou-me. “É uma comitiva de cavalos que sai às três horas da manhã e apeia às sete, quase na hora da Missa dos Romeiros”.
Apontou-me Serrania, logo ali naquelas casas brancas, “tá vendo?”. Falou que seguiria pela esquerda e que eu seguisse reto. Perto dos eucaliptos, caso fosse pela direita, estaria na rodovia de retorno. À esquerda, na cidade indicada.
Meio sem jeito estendeu-me a mão. “Vai com Deus, dona”. Aceitei de bom grado aquele aperto desconhecido. “Boa sorte, Tadeu”, depois o vi tocar pela estrada de terra sobre uma bicicleta que ele possuía há bem mais de quinze anos. “Careca, mas nunca furou um pneu”, gabara-se mais cedo.
E foi-se embora assim, com sua marcha devagar naquele caminho de terra batida. Deixou-me como recomendação o cuidado com as costeletas do caminho, “já vi muita gente pendida nesses buracos de chuva”.
Semi-homônimo de santo das causas difíceis e desesperadas, parecia me instruir do que se sucederia pela frente. Em meu caminho de volta, tombei numa destas valas e capotei. Desobediente à providência divina, luxei o cotovelo e logrei a penitência de carregar no braço direito cerca de três quilos de gesso por um mês. Flagelo que não de fé, me foi impugnado pelo excesso de desatenção.

Ávida voz
Ávida a sós
A vida pós
MORTEM

Trying to let the music play...

A Cruz E A Espada

Letra: Paulo Ricardo e Luiz Schiavon
Voz: Renato Russo e Paulo Ricardo

Havia um tempo, em que eu vivia
Um sentimento quase infantil
Havia o medo e a timidez
Todo um lado que você nunca viu
Agora eu vejo, aquele beijo
Era mesmo o fim
Era o começo do meu desejo
Se perdeu de mim
E agora eu ando
Correndo tanto
Procurando aquele novo lugar
Aquela festa
O que me resta
Encontrar alguém legal pra ficar

Agora eu vejo, aquele beijo
Era mesmo o fim
Era o começo do meu desejo
Se perdeu de mim (2x)

E agora é tarde
Acordo tarde
Do meu lado alguém que eu nem conhecia
Outra criança adulterada
Pelos anos que a pintura escondia

Agora eu vejo, aquele beijo
Era o fim, o fim
Era o começo do meu desejo
Se perdeu de mim (2x)

Pro fundador de Katmandu

Não faz frio em Katmandu.
Nem venta.
Em Katmandu
também não faz calor.
Nunca é inverno
nem verão.
Cá em Katmandu
não nascem flores
porque não chove.
E não risca a terra, a seca
porque não é sertão
e o sol, de fato, não existe.
Katmandu não está a um passo.
Katmandu já é aqui.
Tão grande de se perder
Miúdo de se sumir.

Na epopéia não-escrita de Katmandu
havia um relógio
roubado das horas.
As horas ficaram
e, para Katmandu, só a carcaça foi.
Sobraram os ponteiros
que apontam precisamente
o tempo que Katmandu não tem.

No meio do caminho para Katmandu
também não tinha uma pedra
porque não se encontram caminhos
que passem por ali.
Não havia casa muito engraçada,
sem teto, sem nada
ou trovadores e poetas que cantassem
o espaço que Katmandu não tem.

Sentada sobre os longos cabelos
castanhos-vermelhos de riscos-calmarias
sua única habitante
desenha no ar
sonhos que o vento, por não existir
também não carrega.
Da garota de Katmandu
sem vestes e sem nudez
levaram o espelho para se olhar.
Pequena desprovida de sombras
às vezes, acha difícil de se acreditar.

Porque quiseste
uma noite
então, eu fui
Uma noite
vejas bem
te concedi
Só uma noite
que em breve
se conclui
Toda uma noite
foi o que te prometi
Não mais que a noite
me interessa
o tempo flui
E nesta noite
o que disseres
serei para ti
Basta uma noite
em que poderás sentir
Vestido o corpo
os olhos instam a te despir
Afora a noite
rompe a luz
mas que há de vir?
Dessa noite
que ora expira
já me esqueci
Era uma noite
que, de tão noite,
amanheci
E um raiar
que, de tão dia,
escureci.

Quem te leva?
Quem te lesa?
Quem te lega?
Quem te nega?
Quem te pega?
Quem te cega?
Quente cela
      Fria tela
              sela

              ser.

Rua do Catete - 18:51h

Um homem me aborda delicadamente e diz:
- Aceita a palavra de Deus?
Respondo, sem pensar:
- Tudo bem, desde que Ele seja rápido.

Moral da história: isso é motivo de piada?

Muuuuito a matutar...

Um pomar sem frutas frescas
ao alcance das mãos
A avó grita
Que é das laranjas para compotas?
Laranjas? Como?
Os pomares de hoje só nos trazem
ocres, cinzas e marrons.

Amparo:
nem reparo
tampouco n'alma

Travessia transversa
atravessa
o avesso
e regressa ao mesmo
limiar.

Jaz aqui a presidência
do Clube das Compulsivas
Roedoras de Unha
Devoradoras Noturnas
Individualistas por Opção.
Aspirantes à Suicida
Viciadas em Cafeína
e com tendências masoquistas.
Vagas abertas à subscrição.

Nem adianta me gritar de perto
Autopiedade fez juramento com o amor!
se um quê de dor não sente
quem mais se apraz na renúncia do ser
à conquista que o motivou.
Mas pode me assoprar de longe
das virtudes egoístas do bem amar
Asteia o troféu da posse, pois se desiste
prazer existe em se flagelar.

Autocredora sim: devo e não nego.
Empresto-me a taxas altíssimas
indexadas todas as manhãs.
Antes mesmo de dormir
assino-me uma promissória para sonhar
parceladamente em 6X s/ juros.
Um dia, ainda me cobro em praça pública.